Je ne suis rien
Rien qu'une misérable pauvre mauvaise herbe
Dans un jardin de rose fleuris
Rien qu'un petit grain de poussière
Dans un monde si vaste
Rien qu'un pauvre individu
Parmis d'autres
Et je me meurs
Seul dans mon coin
Avec un amour blessé
Mais pourtant présent
Depuis
Je n'attends que la mort
J'attends qu'elle vienne me cueillir
Comme l'on cueillerait une rose noir fanée.
Rien qu'une misérable pauvre mauvaise herbe
Dans un jardin de rose fleuris
Rien qu'un petit grain de poussière
Dans un monde si vaste
Rien qu'un pauvre individu
Parmis d'autres
Et je me meurs
Seul dans mon coin
Avec un amour blessé
Mais pourtant présent
Depuis
Je n'attends que la mort
J'attends qu'elle vienne me cueillir
Comme l'on cueillerait une rose noir fanée.